Essa sou eu,
com 20 anos. É fim de abril de 2016.
Esse é meu rosto sem maquiagem, sem correção digital e
talvez um pouco de ângulo que favorece. Esse é meu cabelo sem progressiva,
chapinha, escova. Não estou nua porque está muito frio. Estou suja. No meu
quarto, na casa dos meus pais. Tenho andado infeliz com o meu corpo. Desconectada
de mim. Cozinho muito bem e cada vez melhor. Sinto-me sozinha. Alimento
sentimentos ruins por outras pessoas. Estou apaixonada pelo mesmo cara e
insegura em relação a isso.
Essa sou eu, com 20 anos. Eu fui presa por roubar um livro e
tenho medo que meus pais descubram. Tenho dado menos voz à minha sensibilidade
(ou a tenho perdido). Sinto inveja. Sinto saudades de quem eu achava que era.
Crio projeções mais do que nunca. Sou desorganizada. Não encontro emprego. As
vezes sinto que vou explodir. Culpo as pessoas por coisas que eu me inflijo. Perdi
amigos.
Essa sou eu, com 20 anos. Minha avó morreu no começo do mês,
e eu fiquei mais triste do que achei que ficaria. Tenho medo da velhice. Tenho
mil vacinas atrasadas para dar na minha gata. Ela também toma menos banhos do
que deveria. Minha relação com os meus pais é pesada e me fez buscar terapia.
Sinto-me torta. Gosto muito de mim. Identifico-me com isso. Gasto meu dinheiro em
comida e futilidades. Em mim tem muito amor e ele cresce.
Essa sou eu, com 20 anos. Eu não sinto que conseguir cuspir
sinceridade. Esses são alguns dos meus problemas de intimidade. Essa sou eu
tentando me expor.
